23 mayo 2017

borcego

Tiembla la flor desnuda en la escarcha
 la flor siempre está desnuda y no hay queja
y todos los blancos del veneno son frío
y todos los negros del luto, duelen inviernos
los aromas del disparo, del hambre, de la voz
de la flor que no me dice nada
 y se muere con la ropa-rocío de libertad
 bajo la pisada ¿nadie la ve?

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