22 noviembre 2017

artista

 íntimo, secreto o tan...-que nadie se anima ni a hurgar-
ese hombre cuco de la voz y nombre -no eras vos-
                                    instante en que no pasa nada y dice poesía,
melómano de la cuchilla en la yesca anónima de los silencios anónimos
para trepar el árbol toda hombre –inocencia- todo mujer -sin nombres-
y en el hombro, acunar una torcaza es mentir umbral y labios de arrorró
y desde la cúpula, una torcaza caricia es mentir amor.
Ese punto gris en la pantalla no nombra, apaga
y esa mujer -no eras vos, tampoco yo y mata.

08 noviembre 2017

contador

Y si contara a las personas que pasaron por la noche
rotos, amables, sombras, maniquíes, muertos, honestos,
rastros, -partes caídas flojas y desnudas-
Y si contara las personas que pasaron por el día...
Sorda de banderas y egos, ruego el gesto, un remitente, ¿para qué?
Y si contara una lluvia de manos y labios que traicionaron antes del beso,
rostros ratos que el silencio no flamea
                                                            y el ruido de banderas acelera
                                                            y pasan más rápido por la tarde:
 descalzos, grises, enternecidos, esclavos, números.

28 octubre 2017

permiso

Permiso: que te partió un rayo, corazón. No le escribo al árbol, él y su memoria usan mi teclado, narran gesto o el cuiqui e impotencia de hace 5 años, cuando cayó el rayo ¡y lo quemó! Siempre el cinco... dedos -mano, gran contador gran y lustro: queda bonito mona –dicta la hoja de abajo-, ( y lo real en reloj, supera la ficción en las rayas de la mano del clik foto) . 
Juro -y no me creas tanto- que no te edito ni mejoro en nuestra desprolija conjugación de patio y ramas locas. Ya sé que las flores blancas no te hacen ni fu ni fa, hasta en eso te imito te espejo y retoño –retoña- me digo mujer,- torcida de egos e insito ...como ahora que me hacés callar y guardarNos la escena quemada, que si la hubiera inventado, el rayo sería mi silencio pero no aprendo. 
-clo migliore- re permiso: “yatendy”

23 octubre 2017

mordaza

  Me entrego, hoy la ví. Es por Ella, sí, "cada piba que pase, con un libro en la mano" Ella, sí Favio, Ella y permiso, porque "hoy la vi, (no fue casualidad), le quise hablar" y no habrá otra vez. "Cómo olvidar tu pelo, cómo olvidar tu olor" como soltar pájaros, ¿o me dejo morir, gorriona? "Ella, ya me olvidó" y se empecina en dejarme en banda y en bandada de gorriones, la métrica me canta el color marrón-mierda, no el de los gorriones que siempre veo gris, huelo mierda y me expone torpe para tramperas...Mi papá decía: estúpido gorrión, cuando vaciaba las tramperas. A los 7 años, aprendí a hacer trampas y cuando mi papá dormía la siesta, le abría las tramperas; ”como la primavera” de Ella, sí Favio...me brotaba fiebre de miedo, pero se las abría igual. “Yo la recuerdo ahora”, ¿Ella ya me olvidó? Me arranca oscura y me entrega blanca polvo para el batido a punto merengue o nieve...es lo mismo, fría amarga cortada o dulce, cuando una amanece parada “junto a la costanera y el pibe que miraba” u otro bajonea y se seca más la boca pastosa. ¿Y a qué vienen los gorriones si ya no hay tramperas? “Yo no puedo olvidarla” en cada página re escrita, borrada, perdida y alguna que otra salvada, para los libros paridos, abortados ¿cuántos? “Y soñamos con hijos que nos robó la playa” la arena de mar, de río, la arena color gorriones o arena en veredas con cemento y arena de pajas relojes, a la hora en que Ella “su anochecido pelo” entra a mi teclado o se hace bic azul en el tren.. y Ella “su voz dormida al beso” que Favio la abrigó con el pañuelo de su cabeza...me amordaza, trago saliva de humo y vuelvo a abrir las tramperas, las páginas... cuando papá duerme la siesta y a quién le importa la poesía o Ella, “si llega con la brisa, se la lleva la arena”;
me tiembla la mano para seleccionar todo y enter-intro- o romperla, en otra era, era romperla. ¡Otra, otra, otra, otra! Una que sepamos todos -y a corregir- ¿o más mierda? y Ella dirá "que otra vez será" en tu nombre. Recomiendo escuchar "Hoy la ví" Leonardo Favio, y luego salir a caminar o hacer cualquier cosa, menos escribir, por favor.



"Hoy la ví" Leonardo Favio:

https://www.youtube.com/watch?v=J_aivpm3w6o

08 octubre 2017

"casi" medio siglo

Permiso: medio siglo “casi” y meto los pies en la palangana:
talones partidos herencia de papá; juanetes casi como los de la nona y aquellas medias zurcidas por mamá: casi única eternidad.
¿Tanta casi carga de palabra en los pies? casi medio siglo de pie: sí. Y un domingo, el pancito en el tuco de hija atrevida ¿casi que sana de mudanzas y amores?
Y resulta que al poeta la palabra bombacha le molestaba, y por La Poesía, no le escupí un ojo pero le escupí un plato de futuros renglones y vededtinas para culonas.
Y resultó que mujer -en bombacha- reniega casi siempre con la mugre que tapa la cañería en el bajo mesada y extraña el tocadiscos y los vinilos este domingo también.
No hay agachadas en el haber que pueda mencionar y la ropa sucia gira en el lavarropas y espera a que desocupe la soga y los broches... con los poemas que colgué ayer...o desde hace casi medio siglo: con un llanto inicial, con un grito inicial, que saben callar las calandrias casi al mediodía.

02 octubre 2017

¿otra vez sopa?

Confieso: el brindis pretérito para un mañana sin copas sin sapos de una Mafalda con corpiño ya y harta de sopas... ¿se desnuda de caldos y soldados de la necia historieta que gasta los días sin voz?

11 septiembre 2017

guardarraíl

 Estás más muerto que mi boca cuando quedó sin lengua.
El café lo calentás en el microondas y tu mueca de "y claro o ¿no entendés?"
-pues no lo sé usar: igual ¿querés que caliente ambas tazas con café de ayer, en el microondas?
“yatendy” que no te pude besar como querías que te bese y
no sé usar un microondas o esos botones, podría estropear la puerta del microondas si erro al botón que la abra...pero cerrarla sí: ¡plaf!
Que te enteraste que no pude ni podré besarte pos sobremesa cuando elegís tu música de los 70 y pedís que los platos queden sin lavar;
que no pude digerir  tu carne asada de primera calidad y la segunda botella de vino caro, macerado y rico, que sólo serviste en tu copa;
tu sobremesa y todo tuyo en tu mesa y pedís que no toque tus platos sucios, tus tapers con verduras -limpitas- (hoja por hoja y una gota de lavandina te vi poner), -decís y repetís- lavará la sirvienta mañana. "Un mañana" quiero escuchar Spinetta, pero no.
Y cuando sonó The doors tus arrugas “de tipo sacrificado y trabajador” coronaron a tu risa de pendejo altivo que aún escucha The doors –las puertas de la percepción- pose catador de vinos...y tu mano sobre mi pierna, tu boca pide besos, tus manos envuelven mi mano, piden besos y cariño, al menos cariño y recibís otro beso de la copa que -mañana- ¿lavará tu sirvienta?
Tu poesía elite estrellada contra el guardarraíl desde el último mensaje –"no me escribas más"- o la mentira de la morocha que te hacía calentar y prendías el limpiaparabrisas antes de chocar y hacerte mierda la cara contra el parabrisas; la morocha no estaba, obvio que no estaba.
El café lo preparo con colador de tela cada día y desde que no tengo lengua no me quema el agua hervida porque no la dejo hervir y me sobra la saliva en la palabra beso -hoy-.
Averigüé cuánto vale un microondas para reponer el que rompí al cerrar la puerta...es muy caro y jodete: nunca supe usar esos botones y ¡plaf!


Del nuevo libro "yatendy", no publicado aún...

11 agosto 2017

tenaza

Mi mano izquierda quiere cortar a rebanadas a mi mano derecha. Mi mano derecha se puso torpe. Mi mamá no me mima y el mimo que saben mis manos sin cara, finge cual tenaza sostén y uñas, en estos días de sodio ácido en la tabla periódica...¿rima zorra? rebana raza sangre y roza el pan de ayer ¿y el de hoy?

23 julio 2017

poesía pogo

¿La poesía puede pogo con las piernas rotas de soñar? Y en amor... herida de torso sanará con los brazos -flexos románticos- de velas rock ¿qué sabor amarga a tantos sabios letrados sobre la tabla de multiplicar? la de picar ajo y perejil, la de picar queso longaniza y pan; costumbre ya de paladar sintético triunfa la memoria y la lengua y el otro paladar, anestesiada encía, dientes en pogos de a ratos saltos y codos, moretones ...si sabrás... ¿La poesía trepa y caza con cuernos y garras desde el árbol podado? no baja el verso ni el mono con el pogo y el ganso pancho grita y grita...desde el señor veneno de Symns y re confirma: "el árbol nunca saldrá caminando" y ¿el sueño? Y el sueño, como el amor...no sé.

-clo migliore-
de "yatendy"

21 julio 2017

rulo y poder

Esa soberbia
no nos cura del poder
haiku de perdón.
__________

Un sueño sin voz
tibia mejilla de sol
verdad sin rulo.______Más que rulo, viruta de acero cada lágrima del sin sentido: 
 .

*nota por el uso de haiku -preguntaron la vez pasada- entonces: (俳句) o haikú ​ ​es un tipo de texto poesía japonesa? poema breve, tres versos: de cinco, siete y cinco sílabas respectivamente. Y los sabios corregirán por favor y ¡agradecida cada vez! Sólo ensayo palabras o el día pa llegar a la noche.