Por eso a veces yo podría definir a la poesía como una fiesta del sentido...¨Indefenso y expuesto a la verdad/ vagamente colérico disperso despeinado/ humano por supuesto muy humano.¨ J.Giannuzzi

23 de julio de 2017

poesía pogo

Poesía pogo: ¿La poesía puede pogo con las piernas rotas de soñar? Y en amor... herida de torso sanará con los brazos -flexos románticos- de velas rock ¿qué sabor amarga a tantos sabios letrados sobre la tabla de multiplicar? la de picar ajo y perejil, la de picar queso longaniza y pan; costumbre ya de paladar sintético triunfa la memoria y la lengua y el otro paladar, anestesiado en pogos de a ratos saltos y codos. ¿La poesía trepa y caza con dientes y garras desde el árbol podado? no baja el verso ni el mono con el pogo y el ganso de Symns re confirma: "el árbol nunca saldrá caminando" y ¿el sueño? Y el sueño, como el amor...no sé.
-clo migliore-
de "yatendy"

21 de julio de 2017

rulo y poder

Esa soberbia
no nos cura del poder
haiku de perdón.
__________

Un sueño sin voz
tibia mejilla de sol
verdad sin rulo.
__________

*nota por el uso de haiku -preguntaron la vez pasada- entonces: (俳句) o haikú ​ ​es un tipo de texto poesía japonesa? poema breve, tres versos: de cinco, siete y cinco sílabas respectivamente. Y los sabios corregirán por favor y ¡agradecida cada vez! Sólo ensayo palabras o el día pa llegar a la noche. 

16 de julio de 2017

Pía sola - Piazzola

  
Cuando todo era abrazos de brazos y ¿abrazo que no duela? (¡que no!, pía-sola, de piar y de Piazzolla) :
Abrazo que dure la capacidad de brazos y de tórax inflamado en contornos asfixia –depilaciones "de" piernas "de" estómagos que andan "de" a pianitos en las bolsas "de" basura, regatón no es fuelle, hay cumbia villera ¿ y qué?;
hay que animarse al abrazo de 17 minutos "Tristezas De Un Doble A" fuelle o bandoneón y creo duraba 23...Piazzolla, hasta los años 90;
abrazo en la contractura que mariconea en la camilla y se retuercen lágrima y risa que rezan por un minuto más... los globitos atorados en la vena del suero;
abrazo de ojeras, cuelgan arrastres zarpados de violines rápidos y hay ahí : ojos virtuales, culitos altos tetas centradas, desde la cosa-caja como un voto de pelotudos y tretas erguidas de esa milonga con guiños amarillos, narración de tiempo encajatado de mas media-viral que nos supieron madrugar;
abrazo entre cortado, gotán sin leche en el café, porque te quiero igual en la diferencia fácil de brazos agotados y convencidos por una explosión de idiomas códigos, ¿alcahueteados por el perfume francés? Ese mismo concierto de clic´s de más pelotudos que eyaculan y lengüetean el celular, comparten noticias, caras reventados por bombas, fotos y más-caras y filo sofías ...
Abrazo Sophia Loren, acuí de crota, nunca aprendí a delinearme los ojos ni a cuidar mis pulmones y "todo" lo que cupió en este tórax , cuando "todo" era abrazos de brazos, que ya no me acuerdo ni en curda...

Clo Migliore—del nuevo libro “yatendy” –¿próxima  publicación? dedicado a La Pato y esta soledad y a cada...


Astor Piazzolla "Tristezas De Un Doble A" [Full Version].

9 de julio de 2017

me ahogo

Esto no es poesía, -de ser algo- es lastre, no vuela y rasguña
la carga  no era la cartita en el barrilete y el peso cortó la tranza
no era de algodón el hilo y los hilos de nylon también se cortan
-la carta voló- y la uña amarilla no se cae hasta que se le dé la gana,
 la mano con la uña amarilla se esconde y la estética fracasa
apisonada por una piedra, quemada por una colilla o una latita
o el papel que no prendió la estufa y nunca prendió;
esto no es poesía -de ser algo- es lastre, roza mi pierna y quema.
 La mano con la uña amarilla, a veces me da vergüenza -escondo-
o aprendo y vuelvo a casa para prender la estufa,
 y el hacer del beso llegará como saben las manos soltar caricia...
La gata tiene hambre, no tengo prisa hoy, pero ella sí y rasguña
-no las piedras- la otra pierna desnuda que tiene frío desde anoche,
el dedo prueba la leche en el jarro sobre la hornalla, no blanquea la uña.
Esto no es poesía –de ser algo- es sangre quemada acá
y sangre de la que llegó en barco a américa,  no en barrilete.
 -“Algo sea poesía”- y  arranque esta puntada que atraviesa mi tórax.

-Fragmento- de una noche como la de ayer...

23 de mayo de 2017

borcego

Tiembla la flor desnuda en la escarcha
 la flor siempre está desnuda y no hay queja
y todos los blancos del veneno son frío
y todos los negros del luto, duelen inviernos
los aromas del disparo, del hambre, de la voz
de la flor que no me dice nada
 y se muere con la ropa-rocío de libertad
 bajo la pisada ¿nadie la ve?

22 de abril de 2017

¿un susto?


 contame poesía,     Poesía
contame el titular con una canción
que despeje este hollín de letras negras
papel  áspero beso de labios filos
¿será la sed y el vaso medio lleno
 de mi tropezar hoy? ¡hipo!
no sé si podré con la gárgara de tu Dios...
contame los pasos de mis dedos
descalzos sobre las copas rotas, no vacías.

contame poesía,      Poesía
que están caras las copas para romperlas al cuete
 templada vasija que espera vides
en el sótano del abuelo
¿querés vino? ...entonces...
 contame la notica "araña"
 roncha amarga y un mate frío
-acidez y así es-
látigo- azúcar- mismas- letras -negras.

¿sabrá el desbocado? comer pan medio crudo
que seguimos en el horno -también hoy-
no me cuentes mañana  Poesía,  
acerca de la poesía, manchas-granos-arrugas
que estoy a favor de tus pecas marrones
¡pintámelas todas en la nariz -también hoy-

Y contame poesía, un cuento
un cuento para no morir despierta
mientras cantás...Poesía
 diafragma: ¡hipo!





2 de abril de 2017

Anemia

Dejé de respirar (de transpirar también) . No hubo susto, sí alivio e interrumpir el duelo o calambres del lado izquierdo.  La gata se acomodó en el costado derecho, luego de comer ; los gatos son así. El celular en el comedor o no sé dónde, mejor. Madre con sus amigas en una cena, no me necesitará. Le escribí a Él, “si pudiera elegir pasaría el día y la noche juntos”. No respondió, casi nunca responde, eran las nueve de la noche  y estaría con otra que tampoco respira.
 Una banana pisada a tenedor con miel y a caminar hasta el pueblo, hay que ir al pueblo.  El relato no se extiende y elige fracasar como novela, no es ficción, pero es literatura.  Sí, o me dirás...
Un libro de Macedonio rescatado de la pila en la mesa de la cocina, tiene un billete de cien “evita” con dos crucesitas en la punta, trazadas con birome, ¿falta la tercera?. También, entre las páginas centrales, esta carta manuscrita no soñada, con su remitente; los libros son así. Una banana más y a salir...ya no hay miel ni café en la casa.


De mi nuevo libro “yatendy” . 
(pronta publicación...que sea! hasta donde dé)


25 de marzo de 2017

Sábado -bolsa nailon (¿o nylon?) negra 1$-

Ir al pueblo es ¿ir a comprar? No. Sí.
Ir al pueblo es enterarse que mataron a “Uno” en la estación de Tierras Altas y el tren no pasa hoy (tierras que nunca fueron altas, colectivos sobrecargados no paran y “no paran” por Eso)

Ir al pueblo es el vendedor de empanadas fritas -en el pre andén- el seudointento de superar el olorcito e igual permitirse “una” ( el jugo impregna el papel gris cortado por su compañera a tijeretazos, docenas...y qué rica al morder la papa casi en la mitad ...ffff...¡no se enfría nunca!)

Ir al pueblo es pasar por la plaza y la bandera no está, pero ensaya la murga y flamea hasta cuando llueve.

Ir al pueblo es encargar el diario para el domingo, aunque la kiosquera sepa que rara vez cumplo y lo retiro.

Ir al pueblo es hoy sonrisas tristes, otras desorientadas no por casualidad –los perros en el andén sarna y hambre- (Ana los intenta salvar comprándoles alimento y medicina, con su pensión y la ayuda del veterinario de ahí nomas)

Ir al pueblo es girar y abrazar a Valeria, instantes antes mensajeando-nos a dos metros de insulsa rutina celu-distancia-

Ir al pueblo es segmento detenido en cada tramo –celular en mano- y no responder los mensajes hasta terminar de anotar todo lo que igual olvidaré (porque para todo no alcanza ¿vio?)

Ir al pueblo es la escusa sin esclusa para transpirar y suspirar precios, del fraude al pueblo, inconexa- cóncava- manipuleo- conectividad (colectividad es otra cosa)

Ir al pueblo es re preguntar ¿a quién...por qué lo mataron...? ¿o fue suicidio en la vías de Tierras Altas? (siempre Alguien se tira)

Ir al pueblo es encarar la vuelta con la bolsa nailon ( ¿o nylon?) negra -1$- del supermercado chino, enzanjando el antebrazo, rojizo, rallado (mañana el pan y la leche mejor en lo de Aldo, almacén de barrio)

Ir al pueblo es retirar casi derretida la manteca de la bolsa nailon (¿o nylon?) negra del supermercado chino (no era comprar la urgencia aunque la tostadas y los fideos con manteca valen la pena y el olvido...?)

Ir al pueblo es cruzarse con David, persona digna de cruzarse en el tramo final -de la compra no tan compra-, ligero de comentario y en el justo paso para ir visitar a sus wachines ( hijos es Hijos)
Ir al pueblo es no salir en bici ya, en tal o cual tramo (por esa arteria tapada tabaco alquitrán y nicotina o poca voluntad de mejorar lo que queda en tiempo pueblo que puebla ( Puebla también ciudad mesoamericana y no otra cosa)
Ir al pueblo es aprovechar la bolsa negra de nailon (¿o nylon?)-1$- supermercado chino para cambiar la del tacho con basura, seguir contaminando en la mentira reciclada.

 (Y la nueva mancha de aceite en la remera verde casi no se nota
-me entero- mientras descansa la masa...fideos cortados a cuchillo pa mañana -domingo-)
//Fragmento, de un texto así, para corregir y continuar después de cocinar, claro...o cómo cuándo se pueda...antes hay que amasar los fideos y cortarlos a cuchillo pa el domingo//

1 de marzo de 2017

te reinvento

Nunca volé ala delta,
y para qué usar "ala delta" en el texto si nunca volé ala delta.
Sí, volé sin control (¿si volé si control? es otra cosa, no supongas ni sospeches);
volé cuando volaste y ya no volví.
Te soñé volar ala delta, 
como en la foto de espaldas que le sirve a cualquiera, 
como la traición a espaldas y ¿qué otra traición hay? (tradición a veces es lo mismo )
y de ahí tampoco volvimos a usar “ala delta”.

Vuelvo a esa hamaca porque la calesita siempre me marea ( las puertas giratorias también);
arenero del abajo sin ríos de piedras para caer ala delta,
con las manos que empujaban en la espalda...
Y era cuando tomábamos un café y alcanzaba para inventar la razón de la palabra y el beso.

28 de febrero de 2017

pibe apólogo

Perros pegados culo con culo
¿borraste el historial porno? 
y si de jeta salís a la calle
y que si a pegar salís ...no hay pasta ni merca pa genios arte ni pedestal
¿que los perros no saben que vos sabés?
caballito gastado monólogo del pibe apólogo (apolo es otra cosa)
-mentiras- tu poesía no se vende
o no aprendiste o no recordás cómo duele.
-clo migliore-